ROSALÍA

Rosalía de Castro, Rosalía a secas, no le hace falta ni apellido para identificarla. 

Tengo ante mí en el escritorio una edición de "Follas novas", no tan bonita como la de la imagen, la mía es de una colección de autores gallegos editada por La Voz de Galicia.

El sábado pasado, en la Galería Sargadelos, asistimos a una actuación del coro Diapasón, un grupo muy variado por edades y voces, que cantan a capella una selección muy curiosa, que va desde canciones de misa, hasta un alegre tema brasileño. Todos los temas me gustaron, disfruté muchísimo con la selección y con la actuación.

Pero, ay, cuando cantaron a Rosalía... Y no fue "Negra sombra", mi favorita, pero casi.

Este fue el poema escogido:

Cada noite eu chorando pensaba:

Que esta noite tan grande non fora,

Que durase... e durase... antre tanto

Que a noite das penas

Me envolve loitosa.

Mais a luz insolente do día,

Constante e traidora,

Cada amañecida

Penetraba radiante de groria

Hastra o leito donde eu me tendera

Coas miñas congoxas.

Desde entonces busquei as tiniebras

Mais negras e fondas,

E busqueinas en vano, que sempre

Tras da noite topaba ca aurora...

So en min buscando no oscuro

I entrando na sombra

Vin a noite que nunca se acaba

Na miña alma soia.

Me voy a tomar la libertad, con muchísimo respeto, de traducirla al castellano, aunque se pierda la esencia y el ritmo, solo para que los que no lo entendéis del todo, que sé que se entiende, al menos la intención, no os perdáis ni palabra:

Cada noche llorando pensaba:

Que esta noche tan grande no fuera

Que durase... y durase... entre tanto

Que la noche de las penas

Me envuelve enlutada.

Mas la luz insolente del día

Constante y traidora

Cada amanecer

Penetraba radiante de gloria

Hasta el lecho donde me acostara

Con mis congojas.

Desde entonces busqué en las tinieblas

Mas negras y hondas

Y las busqué en vano, que siempre

Tras la noche topaba con la aurora...

Solo en mí buscando en lo oscuro

Y entrando en la sombra

Vi la noche que nunca se acaba

En mi alma sola.

Congoja la que produce leerla. Y sin embargo, la belleza del texto obliga a repetirlo, una y otra vez, hasta contagiarse de su sentimiento, hasta sentir que la autora, fallecida hace más de cien años, está aquí al lado, sentada, recitándote el poema al oído.