Viernes 13 otra vez

Este mes de marzo está resultando un tanto extraño; es curioso que los días coincidan exactamente con los del mes pasado, y para mí, que las últimas semanas se me difuminan y no sé en que día vivo, tiene algo de déjà vu.

Ayer me enteré de que hoy era viernes 13, otra vez, así que he rebuscado en el cajón y he escogido este relato curioso e inquietante, uno de los más raros que he escrito.

Espero que os guste.

BAJO LA CAMA

Los que viven bajo las camas no tienen cuerpo, solo largos brazos blanquecinos con finos dedos de pianista en forma de garra. No pueden vivir bajo las camas-nido, ni en las que tienen esos modernos somieres con cajones. Sus favoritas son las camas antiguas, altas y de robustas patas de madera. Allí se sienten cómodos. Es su hogar.

Su existencia solo tiene un motivo: asustar a los niños cuando van a acostarse. No les hacen daño, pero les provocan pesadillas y angustias que, aún de mayores, les hacen mirar con recelo hacia ese hueco oscuro bajo la cama en el que casi ninguno se atrevería a meterse al anochecer. Es distinto de día. De día puede incluso ser un lugar de juegos. Pero no cuando oscurece.

Alguna vez, quizás por una apuesta o por el reto de un hermano o primo mayor, alguien se atrevió. No hay nada bajo la cama, dijo, envalentonado, son inventos tuyos, ven tu aquí, si te atreves.

No lo hagáis nunca. Los que viven bajo las camas no pueden hacernos daño encima de ellas. Pero si los molestáis, si os metéis en su territorio, quizás entonces pasaréis a ser uno de esos niños que un día desaparecieron y nunca más se supo de ellos, uno de esos niños que aparecen en los sucesos de los periódicos. Y a nadie se le ocurrirá buscar allí, bajo la cama, donde vuestro cuerpo menudo va mermando día a día, mientras vuestros brazos se alargan, pierden color y se van volviendo duros y esqueléticos, con dedos de pianista en forma de garra.