Cuentos del Desván. Hoy Mercedes Martín Alfaya.

Pues sí, hoy le toca a Merce, la de las mil ideas y mil proyectos por minuto, la que a falta de un blog tiene dos -ahí en el lateral están las direcciones-, la que lo mismo te organiza un sábado literario que te da una lección sobre arte y, sobre todo, la de la sonrisa perenne como se puede ver aquí a la izquierda.
Como ella es tan apañadita, me ha enviado biografía, foto y relato, para ahorrarme trabajo. Pero como también ha pecado de modesta, voy a ser yo, antes que nada, la que enumere sus muchos y variados premios literarios:
3º Premio Benalmádena de Relatos 2005.
Seleccionado Certamen Acuman 2005.
Finalista Certamen Civilia 2005.
Finalista Certamen Pompas de Papel 2005.
Finalista Certamen Civilia 2006.
Ganadora Certamen Cartas de Dulcinea 2006.
Ganadora Certamen Canal-Literatura 2007.
Finalista Certamen Hispano-Aleman 2008.
Finalista Certamen "Microrrelatos 1808" 2008.
Finalista Certamen Terror el niño del cuadro 2008.
Finalista Certamen Alcobendas 2008.
2º Premio Onda Polígono 2008.
Mención Especial Cuentos Ilustrados para la Igualdad 2008.
2º Premio Certamen Emilia Pardo Bazán 2008.
Todos estos magníficos relatos de Mercedes los podéis disfrutar en el blog del Desván : desvaneros.blogspot.com.

Y ahora sí, pequeña biografía y relato:

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Nací en Córdoba, aunque vivo en Benalmádena (Málaga). Soy inquieta, responsable y funcionaria (trabajo en un museo). Me gusta la gente positiva, las cenas con velitas, escribir y andar descalza; también los magos y las piruletas. Aprendo de los demás y comparto mis hallazgos. El tiempo me enseñó que las piedras rompen los bolsillos y las sonrisas los ensanchan; que leer es vivir dos veces y que la felicidad no está donde se busca, sino donde se encuentra. No creo en la casualidad y me he comprado una mochila para guardar tesoros.

Admiro a Oscar Wilde, García Márquez, Delibes, Cortázar y Bécquer. Nunca pierdo de vista el horizonte. Tengo un Dios, un blog y un amigo.

EL CABALLITO DE MAR. Mercedes Martín Alfaya.

Agarró las zapatillas y bajó a la arena. Salto a salto, llegó a la orilla. ¡Qué friiiiia! Extendió la toalla y colocó la mochila encima. Con suerte, hoy encontraría un caballito de mar; su hermano Javi decía que en aquella parte de la playa había visto alguno. Las conchas son tan vulgares… Qué día más bueno. Un rato al sol y otro al agua. ¡Guaaaaaaaau! Dabute. Con el cuerpo cubierto de gotitas brillantes, el bañador pegado a las piernas y el flequillo escurrido en la frente, se tumbó boca abajo. Oh, oh, nena, me gusta tu melena, palmoteó con los brazos extendidos marcando el ritmo con los pies.

Ya estudiaré luego. Qué se creen esos payasos. Víctor no habría preparado una fiesta así sin asegurarse de que su chica será la mejor. Claro que, aquí, uno también cuenta con sus recursos. A ver, repasemos el 'ganado'. Se incorpora y se dedica a mirar a las bañistas: ¿Esa...? No, no, qué va, está más escurrida que una chapa… Aquí viene otra; venga, guapa, acércate... ¡Mierda!, no sirve, tiene el culo caído... ¡Ostias! ¿Y aquella...? ¡Vaya tetas! A ver si sale del agua... ¡Joder! Qué nariz de loro… La chica pasa a su lado y le sonríe. ¡Válgame, qué callo! —¡Anda, hija!, con esas piernas de cangrejo ni para el caldo —la abuchea. Y que yo no encuentre una chavala en condiciones con la que restregarle a esos pringaos. Dos jovencitas se han colocado en la orilla para darle a las palas. — ¿A cómo el kilo de grasa? Jajajajaja —les grita. Las chicas abandonan el juego abochornadas...

Suena el móvil:

—¿Qué pasa, tío?... Bien, bien… Aquí, en la playita… Sí, sí, ya pillé la bebida… ¿Cómo?... Jajajajaja… Ni lo sueñes... Ve sacándole brillo al trofeo que me lo llevo del tirón…Yo a las ocho y media estoy allí, lo preparamos todo y después a disfrutar el 'desfile'... Venga, nos vemos… —lanza el teléfono con desprecio al fondo de la bolsa. No te jode. Qué se cree éste, que me va a vacilar con eso de que ha encontrado una modelo. Venga ya… Lo supero yo a poco que me emplee a fondo. A ver, hagamos otra batida.

De repente, la descubre a lo lejos; sentada, junto a la barca, con las piernas semienterradas en la arena, como una sirena sin dueño.

¡Madre mía! ¡Un espejismo! ¡Un regalo del Cielo! ¿De dónde ha salido ese bombón? ¡Vaya chavala! Tragó saliva, y la nuez, atrapada en la garganta, tintineó como un cubito de hielo en el vaso. Tranquilo, deja que te vea. Se acerca con disimulo. Una sacudida de pelo y marcando pectorales. Nada. La chica, enfrascada en la lectura, ni se inmuta. Venga, tronco, al ataque. ‘Sobre las piernas tenía el libro abierto…’ ¿Cómo era ese poema? Víctor dice que a las tías les mola Bécquer. ¡Grrrrrrr! Demasiado cursi, además no me acuerdo cómo sigue. Preguntar la hora nunca falla, y siempre se puede añadir eso de: ¡Vaya! ¿A ti también te gusta leer? Con lo que uno deja entrever que hay gustos afines; pero que lo pille ella.

—Hola, ¿tienes hora?

La chica levanta los ojos, alarga el brazo y le muestra el reloj.

Joder, fastidiaría que fuera muda ¿no?

—¿Estás sola?

Ella asiente con un gesto de contrariedad.

Lo sabía, muda; si es que hoy tengo la negra. ¡Y anda que no está buena!

—¿Me puedo sentar?

Ella sonríe.

—¿Eres de por aquí?

—No, soy de un poquito más allá; cruzando la carretera.

Uf, ¡habla!, qué descanso (luego, suelta una carcajada).

—Jajajajaj. De por allá, ¿eh? Perdona, no lo había pillado —joder con los nervios.

¡Madre mía! A ver cómo me la camelo, porque está de premio.

—¿Qué estás leyendo?

—Cien años de soledad.

—Ah, sí, del tipo ese que se está forrando ¿no?

—Jajajajjaja. Eres divertido.

Venga macho, que te vea como un guerrero dispuesto a poner el mundo a sus pies.

—¿Te gustan las caracolas?

Ella cierra el libro y lo mira.

—Mucho.

—¿Quieres una?

—Vale.

De un salto, se pone en pie y corre a la orilla como un pirata en busca del tesoro. Sortea las primeras olas y de cabeza se pierde bajo el agua. Ni caso al piñazo que se acaba de dar con una piedra en el dedo meñique del pie derecho.

Sentada junto a la barca, ella espera a que regrese el ‘Príncipe de las mareas’.

Sería un puntazo encontrar un caballito de mar para ella; fliparía del tirón. Y sigue buceando, ahora un poco más lejos de la costa. ¡Qué chorra! Esta mola: blanca, con pinchos naranja, y no veas qué grande.

Le enseña la caracola a lo lejos.

—Mira, estaba allí, pegada al fondo.

—Muchas gracias. A cualquiera de esas chicas le hubiera gustado una caracola así. Ya te he visto en acción. Me siento... 'afortunada´.

—Jo, pues ninguna te llega a la punta del pie; vamos, como el jamón y las pipas.

—Jajajaja —la chica retoma su lectura.

— ¿Quieres una Coca-cola? —pregunta entusiasmado. Y sin esperar respuesta se precipita hasta su toalla—. Espera, voy por mis cosas y me siento contigo.

¡Dios existe! ¡Dios existe! ¡Dios existe! Va mascullando mientras camina.

—Bueno, ni siquiera me he presentado. Me llamo Mario —y extiende la mano libre de refresco.

—Ah, encantada. Yo soy Sandra.

—Conozco una Sandra, está en mi clase, pero es gorda, bajita y con gafas; vamos, un saldo (vaya, otra vez los nervios) ¿Vienes mucho por aquí? No te he visto nunca.

—Bueno, salgo poco. Casi siempre estoy en casa, leyendo, escuchando música… También toco el violín.

—¿Ah, si? (qué pijotada) —pues, tendrías que tomar más el aire, no sea que te apolilles, jajajaj. Oye, que ha sido una broma, ¿eh?

Ella baja la cabeza.

—Por cierto, ¿te gustaría venir a una fiesta? Mi amigo Víctor da una esta noche en su casa.

—Lo siento, pero no puedo ir.

—Vaya, pues exceptuándote a ti, todas las princesas que conozco están en los cuentos.

—Gracias...

—Bueno, si tienes otro compromiso, ya lo entiendo (soga larga).

—No, no es eso…

Así me gusta, el campo despejadito.

—Pues podríamos pasarlo bien. El Rubio sabe contar chistes, y Víctor tiene un pedazo de jardín..., con tumbonas y todo. Además, las chicas que vienen son simpáticas.

—No, no. No me parece buena idea.

—Oye, que como a San Pedro no le guste el violín, a ver qué le cuentas cuando llegues...

—Jajajaj. Es verdad. El caso es que me gustaría conocer gente…

—Pues, venga, anímate.

—De acuerdo, iré a esa fiesta.

—Qué bien, ya verás cómo te alegras. Mira, te anoto la dirección, es que tengo que irme a estudiar (me largo antes de que se pueda arrepentir). La fiesta es a las nueve. Yo ya estaré por allí. Oye, seguro que vienes, ¿no?

—Sí, sí, claro.

—¿No te arrepentirás cuando me vaya?

—No, no. Ya te he dicho que voy.

—¿Me das tu palabra?

—Claro que sí, te doy mi palabra. Estaré allí a las nueve en punto.

—Venga, Sandra, pues nos vemos luego.

Se despide, eufórico.

¡Joder! ¡Joder! ¡Joder! Qué pasada. Me muero por ver la cara que se les queda a esos cuando la vean llegar. Lo sabía, si es que yo para esto me las pinto solo. Tengo que llamar a Víctor, no se lo va a creer.

A lo lejos, divertido y saltarín, el chico saca su móvil y hace una llamada:

—… Como te lo digo, tío. Con todo a flote y en su sitio; de toma pan y moja, vaya. Ya la verás. A ver quién presume ahora ¿eh? Y dile al Rubio que se vaya bajando del podio, con la brasileña esa que parece de plástico. ¡Vais a alucinar!, ¡a alucinar! –comenta el chico mientras se pierde entre la gente, envuelto en el eco de una triunfante carcajada.

La chica se coloca su camiseta de lino azul, su bolsa cruzada sobre el pecho y una gorra que le confiere un aire de personaje de Dickens. Y se aleja pausadamente; con su única pierna custodiada por dos muletas, como un caballito de mar en el desierto.